martes, 1 de febrero de 2011

ANA Y LA ALEGRÍA

JUAN PEDRO RODRÍGUEZ MURILLO

            Hace unos meses, mientras corría por las afueras de Getafe, encontré, entre unos matorrales, este papel:


  


            Corre, aunque muy despacio, el año 38. Unos cuantos pobres diablos defendemos, del ataque fascista, el frente sur de la capital del país.
            L.S. tiene heridas de guerra, como todos. Se pasa el día acariciándose las costras. Se escupe en los ennegrecidos y agrietados dedos y los pasa sobre las pústulas, irregulares relieves suaves y rojizos. Dice que le recuerdan,  –aunque en realidad imagina– a unas islas caribeñas. Islas soñadas en las que piensa vivir cuando termine esta maldita guerra.
            A.C. se ha vuelto loca, pero como todos. Se pasa el día afilando un cuchillo. Dice que va a despellejar de arriba abajo a una vieja rubia del bando contrario. La verdad es que se lo merece, es una asquerosa ricachona que siempre ha hecho lo que le ha dado la gana, es hora de que alguien la ponga en su lugar. Alimento de gusanos. Mientras tanto, A.C. anda por ahí con su roído mono de miliciana sin nada debajo. Sí, se ha vuelto un poco loca.
            C.G. está pensativa, busca algo pero, como todos, no recuerda donde lo guardó. Se pasa el día con una andrajosa esterilla de paja bajo el brazo. No hay forma de que la suelte. Parece dulce pero es sanguinaria. ¡Pobre del fascista que caiga en sus manos! Pelea como si cada batalla fuese la última. Sabe que no depende de ella. Tiene muy claro eso del destino.
            A.G. echa de menos sus plumas. Se pasa el día canturreando viejas canciones de cabaret. Añora esas noches de aplausos y pétalos de rosa sobre el escenario. Piensa que nadie conoce su vida secreta. Canta mientras cava la trinchera, mientras dispara su fusil, mientras prepara su famoso guiso de setas. Siempre. Aún sueña con volver a ser la diva que fue, sueña con triunfar, con su voz quebrada, en el Moulin Rouge. ¡Ojalá lo consiga!, ¡Ojalá, lo consigamos todos!
            Y yo estoy aquí, escribiendo esto en cuclillas, cagando entre unos matorrales, con el fusil al lado y la cabeza en todos y en ningún lugar, como todos. Escribo porque hay que contar lo que ocurre, la verdad. Porque los libros de historia mienten. Porque la historia la escriben los vencedores y, tal y como veo el panorama, creo nadie sale vivo de aquí. Pero ahora que lo pienso, he escrito esto en el papel que traía para limpiarme el culo. Bueno, qué importa, supongo que algún camarada estará escribiendo en alguna parte, contando lo que realmente ocurre aquí, en el frente de Getafe.

2 comentarios:

  1. Con todo respecto y admiración a Almudena Grandes y a su Inés y la alegría. Fuente de inspiración. Gracias.

    Y gracias también, a los dueños de las iniciales por prestármelas y por combatir junto a mí, cada semana, en el frente de Getafe. No estáis todos, lo sé. Pero el grupo va creciendo y eso es bueno, muy bueno.

    Un abrazo.

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  2. Todo el mundo sabe que LS confude heridas con playas caribeñas.
    Como nos pasa a todos.
    Todo el mundo sabe la rabia que le produce a AC la injusticia.
    Como nos pasa a todos.
    Todo el mundo sabe que CG busca algo.
    Como nos pasa a todos.
    Todo el mundo sabe que AG tiene la voz quebrada.
    Lo de las plumas...humm...
    Como nos pasa a todos.
    Y si no quien no desea estar en una isla caribeña buscándosnos las plumas, hablandonos con voz quebradiza y felices que...y felices viendo a Juanpe en un bote que se aproxima a la playa, con las siglas que nos faltaban y ahora sí, felices que te cagas.

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